AMOR E DOZURA É VIVIR

 

 

Un recorrido por la vida del escritor vallisoletano Miguel Delibes

O IDIOMA DO MEU POBO

AMOR E DOZURA É VIVIR   Pontevedra, ao 10 de xaneiro de 2010

 

 

 

 

A LINGUA  DO MEU POBO.

 

 

 

Amanda lingua galega,

 

Lingua do Pobo galego

 

De ti non rexeito,

 

Fonte da boca aberta,

 

Da que saen verbas galegas,

 

Oriundas  das Terras da fermosa Galicia.

 

Non rexeito da miña lingua querida.

 

Non rexeito do berce do meu falar.

 

Galicia fica senlleira, aíllada,

 

Sen a súa lingua falada e escrita.

 

Cantas horas de clase ensinadas,

 

Cantas autores estudados,

 

O Rexurdimento,

 

Rosalía, Curros e Pondal.

 

Porque non lembrarse de

 

Luis Pimentel, de Ramón Cabanillas,

 

Por que non lembrarnos de

 

Uxío Novoneyra, de Manuel  María,

 

De Rafael Dieste, de Lorenzo Varela,

 

De Antón Avilés, de X. L.

 

Méndez  Ferrín, de Carlos Casares,

 

De Bernardino Graña,

 

De Darío Xohán Cabana,

 

De Suso de Toro,

 

De Otero Pedrayo, de  Anxel Fole,

 

De Neira Vilas, de Manoel Antonio,

 

De Castelao ,de María Mariño,

 

De Roberto Blanco Torres,

 

De Antón Tovar Bovillo,

 

De  Manuel Lueiro Rey

 

De Luis Seoane,

 

De Rafael Dieste,

 

Todo un sin fin

 

De escritores galegos,

 

Froito  do traballo amado e querido

 

En prol da nosa lingua linda,

 

E da nosa lieteratura grandemente

 

Fermosa e creadora,

 

Ancorada no mundo da fermosura,

 

Di quefacer literario galego

 

Froito da xenialidade,

 

Nunha lingua fermosa

 

Cantareira, linda e aberta.

 

Non nos negarán o dereito puro

 

De falar a nosa lingua viva.

 

A lingua que mirounos nacer

 

Nos nosos lares abeira   da costa limpa,

 

Ou nas casas do interior,

 

Lugares productores de campos sementados

 

De esperanza e froito. Millo verde,

 

Que agarimávanos a faciana suorosa

 

Co vento norte do verán ateigado de lus clara

 

Galego para os galegos e galegas,

 

Non rexeitamos da orixe fermosa

 

Que fíxonos falar un galego perseguido

 

E agora rexeitado,

 

Pola falla de madurez total

 

De xente que desafía

 

O idioma que fala

 

Mais que non pensa

 

Na Galicia real, xusta a medida

 

Que debe ser, no seu ponto equilibrados

 

Creazón da disputa valeira,

 

División absuda, perda temporal,

 

Dun pobo debido a súa xente galega

 

Ou aqueles que de fóra veñen,

 

Serán ben recibidos,

 

Porque acollémolos con agarimo e mimo.

 

Valente lingua de mariñeiros fortes,

 

Que representa ao pobo galego navegante

 

Nos portos onde fan falar

 

O doce lingua da linda Galicia.

 

Lingua de troveiros namoradores

 

De mozas a beira da Praia de Cesantes.

 

Galicia emerxe na súa grande beleza

 

Coa forza da súa lus clara e penetrante,

 

Galicia fala galego, canta en galego,

 

Galicia fala en galego, galicia escrebe

 

Nunha maravillosa lingua, froito

 

Do esforza e o amor a esta terra linda,

 

Castigada,pola contra,

 

Polo exceso especulativo,

 

Da construcción  absurda.

 

Verdes eran  os verdes campos,

 

E emerxen na súa supercie,

 

Construccións absurdas,

 

Que destruiron  a bela Galicia verde.

 

Quero si quero tanto a miña terra,

 

Que pregaría que o seu chan chá

 

Fora ben tratado con dozura aquelada.

 

A beleza que sempre foi bela,

 

Debería ser unha fase estática e permanente.

 

Por eso non podo rexeitar

 

A miña fala galaga,

 

Porque rexeitaría a fala natural

 

Do pobo galego ceibo.

 

 

 

 

                         Miguel  Dubois.

VINTE DEZ

AMOR E DOZURA É VIVIR

Pontevedra, ao 1 de xaneiro de 2010.

 

 

 

 VINTE  DEZ

 

Onte dixémoslle adeus,

 

Por tódolos tempos

 

E de súpeto empredemos

 

Coma un cabalo que choutóu

 

O outo obstáculo para

 

Ir ao outo lando do tempo

 

O tempo máis outo en número

 

Formado por un vinte e un dez.

 

Bridamos por tódolos deuses

 

Brindamos por tódolos demos,

 

O tempo é unha máquina

perfecta,

 

E imparable. E xa estamos

 

Neste número da hestoria,

 

Que nos traerás: ledicia inmensa,

 

Alomenos ledicia, quizáves.

 

Que nos traerás: pranto amargo,

 

Cara suorasa, bágoas tristes,

 

Golpes inútiles?

 

Que nos traerás, digo eu:

 

Vinte dez, vinte bicos amorosos,

 

Des disgustos mortais?

 

Que me vas dar vinte dez,

 

Dúas veces dez  máis unha vez

 

dez?

 

Dame o mundo no que habito,

 

Dame o alento respirable,

 

Dame o canto do paxaro ceibo.

 

Soltade aos paxaros das

 

gaiolas,

 

Que  piden liberdade para o

 

ar limpo.

 

Dame o que mereco

 

E quítame o que non me

 

correspode,

 

Non vivo do conto inútil

 

Non vivo da  miserento

 

 esnovismo,

 

Vivo contigo, codo a codo,

 

Man con man,

 

E imos sulcando o camiño

 

aberto,

 

Vai anos dabondo,

 

Pole ben creído

 

Ou polo engano inxénuo,

 

Por unha palabra torpe,

 

Por un berro inútil.

 

Que é o que nos darás,

 

Vinte dez,

 

Que sorpresas inesperadas,

 

Estarán agardándonos?,

 

Se fóras máis  boíño

 

Que o pasado ano,

 

Canto che vou a querer,

 

Vinte dez!

 

Dame o curso dos ríos limpos,

 

Dame as amizades novas,

 

De Sau Paulo, Brasil,

 

A xuventude querida,

 

O futuro preciso.

 

Dame a vida para vivila

 

Dame o barco lento,

 

Para navegar despazo,

 

Na miña vida serena.

 

Habito  andando e movil

 

Camiños do campo galego

 

As raiolas soares,

 

As pingas  frías

 

No inverno branco e nevado,

 

Danme máis folgos,

 

Para sentir a parte agradecida

 

Da miña vida.

 

Dame o qu mereco.

 

Non mereco o que non

 

Me pertenzo.

 

 

 

Miguel  Dubois.

A REI MOTO REI POSTO

AMOR E DOZURA É VIVIR

Pontevedra, ao 31 de decembro de 2009

 

 

A REI MORTO, REI

 

POSTO

 

Tempo, tempiño, tempo,

 

Suma e segue,

 

Habita números outos

 

Habita po paso da historia pasada,

 

As lembranzas queridas,

 

Os prantos gratuitos,

 

As condeas absurdas,

 

As decisións incomprensibles.

 

 

O Mundo enteiro

 

Habita có paso do tempo,

 

A hestoria vivida

 

Abandonamos un ano pasado

 

E nunhas horas videiras,

 

Choutaremos, beberemos,

 

Bridanremos,

 

Darémonos bicos agarimosos,

 

Bicaremos con traizón calculada,

 

Amosanda a cara agachada

 

Do que  desexamos ser,

 

 

Mais non somos.

 

A cidade estoupa en locería

 

Nouturna, ceo de cores diversas

 

 

Os sufridores seguén seu lento

 

Sufriminto crónico,

 

Externo ou interno.

 

O traficante brinda

 

Pola gloria do seu tráfico.

 

O enfermo sofre,

 

Os albergues son sufrimento

 

E acollen aos seres apenados

 

Homes cansados ou rexeitadas

 

Mulleres denigradas.

 

Deixámolo ano vello,

 

Un pouco máis bello no tempo

 

Da ledicia e o sufrimento.

 

Pero a vida segue, meus amigos,

 

Pero a vida segue, miñas amigas

 

Un abrirá con toda ledicia

 

Un viño espumoso,

 

Un cava catalán

 

Un champagne francés.

 

Ou unha botella de anís.

 

As sás de festas estarán ateigadas,

 

E todos xuntos, amigos ou nemigos

 

Van enchendo as copas fraternas

 

Ou a banalidade dun berro roto,

 

Dun queixume doroso.

 

 

E daremos paso  ao pensamento

 

Interior aos feitos  sucedidos

 

Neste ano que imos abandoar.

 

Pensaremos nos males feitos

 

E ocorridos, nas verbas traizoeiras

 

Nas promesas de amor roto,

 

Da fonda ledicia vivida,

 

Fondamente, habitada plena.

 

E pensaremos  naqueles

 

Que utilizaron as malas artes

 

Da Ética Fundamental,

 

E diremos que a Lingoaxe

 

Dos Valores elementais,

 

Foron para este poeta galego,

 

O deserto máis absurdo,

 

Da palabara habitada

 

Da mentira continuada.

 

Pero deixaremos, nunhas horas

 

Próxima a hestoria deste ano

 

Que vai pasar para ao Mundo

 

Da lembranza próxima

 

Con doses de amor fonda,

 

Que nos enche coma seres

 

Enteiros da vida que habitamos.

 

Que maior entrega

 

Que o desinterés,

 

Dos intereses creados,

 

Para o Mundo especulitado.

 

Eu douche bicos quentes,

 

Se ti quixeras non me deas nada,

 

Mais, sempre, respétame,

 

Na miña dimensión humana.

 

 

 

 

               Miguel Dubois.

AMOR E DOZURA É VIVIR

 

Pontevedra, ao 26 de novembro de  2009.

 

 

 NAMORADO DO MUNDO

 

 

Tanto amar a vida,

A vida enteira,

Tanto querer sen querer,

Tando espidirme coma non.

Habito en min, afastado

Do mundo valeiro,

Achégome ao extremo longo

Do teu sorriso craro.

Cando habitamos os dous xuntos,

Pena fonda ou agarimo constante.

Non sou máis que o teu sorriso aberto,

Non son máis cá noite aberta,

E tí, no cumio da noite estrelada,

Non, non podo explicarche tanta beleza.

E ríome por rir, e choro por chorar,

Habito no meu ser

Mais non sei en que pensar,

Perdido nesos intres asulagados,

De lembranzas queridas,

Ou de tempos habitados

De soños constantes.

Eu vivir, vivo para tí,

Para te calmar a túa sede amorosa,

Para fundirme cós teus soños despertos.

Mais eu son eu, eu amarrado a tí,

Mesturo o humano e o divino

E a vida pásame rápido,

Coma un bico tenro téu,

Nos meus famentos beizos.

Escoita o vento dos verdes piñeiros,

Escoita a auga fría da choiva constante,

Meu amor, estamos no inverno carregado

De vento forte. Mira como caen as pingas

Da choiva fría sobre o cristal da fiestra.

Dame a túa noite enteira,

Eu a ti me achego,

Antre bicos e agarimosas caricias.

A noite está pecha, meu amor,

Meur amor constante,

O amor que sempre conmigo está,

E cando de tí  afástome,

Estás no meu corazón interno.

A vida non é un soño perdido,

A vida, é o día a día,

A forza do constante traballo,

Mais voume perdendo

Antre o teu peito,

Namentras penso,

Bágoas na faciana

Que un mundo mellor virá.

Estou contigo aínda que

Contigo non estéa,

A vida segue a noite non rematou,

E chegará a crara alborada,

Eu a túa rente,

Ceibo da vida,

Namorado de ti.

 

 

 

                     Miguel.

OS SEN TEITO

AMOR E DOZURA É VIVIR


Terras de Marín, ao 19 de decembro de 2009

Imos xa entrar no Nadal de descanso,
Para uns. Para outras un Nadal descomunal
De traballo de venta imprevisible,
Sociedade de consumo,
Alerta os puchos furados
Por mor da crise económica.
Locería dabonda por rúas cheas
De vidas humanos.
Uns van con rumbo fixo
E outroe perderon o rembo exacto
Do poder razoable.
Home tirado na beirarúa,
Leva a man extentida,
E a súa rente nun recipente ovalado
Depositas estás as emolas daqueles
Qu enun intre dado
Sentíronse con bondade.
Non teñen ren
Para parar a súa fame constante.
Son os homes e mulleres sen teito permanente,
Os amigoda friaxe,
Os que viven o sufrimento deles
Os re4xeitoados daa cidades

AMOR E DOZURA É VIVIR


TERRAS de MARÍN, ao 16 de novembro de 2009


De xeito inexacto, xurdiu o milagre inesperado:
A paz non é un feito ilusiro,
Algo que debía ser permanente,
Existe e palpable,
Queren a Paz nas portas da absurda guerra,
Arma ascesa que, constantemente, mata.
O destiño dun tiro pode ser o fin dunha vida humana.
O sorriso convírtese nun pranto espantoso,
Queixume previo a unha morte inútil

EXISTENCIA, VIDA E CAMIÑO

AMOR E DOZURA É VIVIR  Terras de Marín o 15 de decembro de 2009.

                EXISTENCIA, VIDA E CAMIÑO

O mundo é un grande esperanza,
Habitado se soños partidos,
Habitado de sorrisos abertos,
Ao mundo que espera,
E que non desespera,
Sempre esperando.

O mundo é unha  bola azul semiderrubada
De esperanzas azules perdias.
O Mundo é un barco a deriba,
O Mundo é un salvavidas de esperanza continua.

Mundos da esperanza,
Mundos desesperados doutros mundos partidos.

O berro desesperado derruba o silencio murcho
Da mañá fría. Espero e non desasosego,
A derradeira palabra espida.

As campás torpes da catedral pétrea,
Non deixan de repinicar.
As afiadas torres
Dirixen  o seu camiño longo,
De cara a un ceo zul e branco.
A maña está fría e torpe
Namentras  a branca neve
Non me deixa albiscar
O camino que aínda
Non andiven por hoxe.
A vida segue

ABERTO

AMOR E DOZURA É VIVIR

Aberto, sempre a vida enteira,
Enteiro a ti entrégome,
No fondo da túa gorxa aberta.
Aberto de palabras abertos,
Vivo no espacio aberto.
Aberto a escoitarche,
Aberto a choiva plena e gratuita.
Aberto está o ceu azul.
Ábrete a liberdade plena,
Aberto vivo a xente diverso,
Abro palabras agarimosas,
Aberto estou para cantar a canción prohibida,
Aberto estou para equivocarme,
Aberto digo a frase indebida,
Abro un vocabulario constante
De amor en odio.
Abero sempre a palabra,
Aberto a vida enteira,
Alberto

Miguel Dubois

AMOR E DOZURA É VIVIR

Pontevedra, ao 28 de novembro de 2009.

NA Memoria, de:

Pedro Silva Fernández,

Surcador de cáseque tódolos Mares do Mundo,

Habitante de barcos perdidos,

Por mor do tempo pasado.

Pedro era Capitán da Mariña Mercante.

Todo llega,

Todo llega,

Querióndolo o sin querer.

No hay llamada en la dura puerta,

No hay argumemento preciso,

Que lo defienda;

LLama a tu puerta de acero,

Entra penetra y te lleva.

Dá la impresión que todo

Se queda quieto

Los pájaros contentos dejan de Cantar.

El llanto se pone en movimiento

El dolor clava puñales tremedos

Y, tu Tío Pedro y tú Tío Jorge

Parece que inicias el viaje indefinido

Y misterioso al lugar de Ninguna Parte.

Al lugar en el que todo nos Encontraremos

Con el pasar del tiempo de tódolos Tiempos vividos.

Allí, en aquel momento,

Enfilaremos esa extraña ruta Indefinida y misteriosa, llamada Paraiso Eterno, dónde el tiempo es Una pura quimera y no esxiste, por Supuesto, existo la permanencia Constante, eterna e indefinida

Y se irá escribiendo la historia Imparable y los números del Calendario se harán más grandes, y Nosotros ya no tendremos cabida en Esos números tan altos.

Pedro, Tío Pedro, caracter quizás Fuerte y quizás no. Yo no lo puedo Decir, es verdad

Pedro y Chiru, María Mercedes y Pedro Jóven Hijo,

Joven por edad vivida,

Hijo de Pedro y Chiru

La Laje, La Vella Laje,

La vella finca del descanso

Y del ama de casa, el trabajo.

El perro caniche Silver,

Fino y nervioso , gris y pequeño.

El apartamento de Tino y Balby,

Lugar de reunón familiar.

Allá quedaban los gloriosos años del Castro, de otros tiempos pasados.

Pedro y Alfanso iniciaban

Campaña dialéctica,

Juegos de palabras de más palabras

Cigarrillos muchos, quizás Demasiados,

El vino preferido,

El Brandy perfecto,

Y un buen puro cubano.

En Balea nos reuniamos , sin duda

Balea y sus acontecimientos

Los exscesos de la bebida en Navidades quedan escritos en mi mente.

Llegaban Pedro y Chiru en su Reanaul 9, animosos y contentos

La tarde estaba hermosa en Balea.

Sentados en el bonito salón del Cuco, Iniciábamos una conversación sin Fin, con un arte especial para hilar las palabras que nunca olvidámos.

Y Tino cogía su guitarra española,

Y nos hacía soñar en alto.

A dúo los dos, Tino con Balby,

Cantanado bellamente,

Y volver volver,

Volver ,

A tus brazos, otra vez,

Yo no sé perder,

No sé perder.

De nuevo se apuraban copas

Y fumábamos los pitillos blancos

Y los puros largos.

Pedro iniciaba la palabra concreta,

Y me echaba una miraba tierna y Bondasosa.

Íbamos a la Joyería Silva,

Tiniño y Balninita,

Qué lugar más hermoso

Lugar de perfecto encuentro,

Pedro, Chiru, Carmucha, José, Fina,

Jesús, Elena, Nito, Mariquina, Jesús María.......................

Melchor, todo un serie de rostros Sonrrientes, reunidas en La Joyería Silva de La Plaza de Galicia,

En Vilagarcía de Arousa,

Llamda en su día:

La perla de Arosa.

Nuestros hijos iban creciendo,

Nos daban toda la fuerza necesaria

Mientras dos dependientes Formidable de La Joyería, y una eventual tercera dependienta nos Daban todo el amor necesario, todo el Cariño merecido. Siempre Sonrreíban, animosamente, mientras Tino le contaba a Mari Ángel el último chiste de la serie de Adheridos a la Risa.

En años anteriores,

Gran boda en el Monasterio de Armenteira. Pedro,padrino perfecto,

Elegante y serio.

Ceremonia religiosa,

Lugar hermoso,

Comedor perfecto

Y bebida deliciosa de vinos del Rhin

Y finos Borgoñas,

Con chapagnes de la Francia Exquisita,

Que te invitaban a perder

El sentido del perfecto equilibrio Mental.

María Mercedes estaba hermosa,

Y Alberto no ocultó

El sentido del saber estar,

El medir palabras exactas,

Sin lenguaje patemático preciso

Su tranquilidad, su serenidad.

También, Predrino, nos fuimos todos Juntos al casamiento de Beatriz y de Pedro Luís a Compostela.

La famila iba aumentando,

Desgraciadamente otros nos dejaron Demasiado pronto. No dijeron nada, no pidieron permiso se marcharon u Jamás volvieron.

La vida resulta más dura con Vuestras ausencias dololorasas,

Pero llegará el día, querido Pedro,

Que todos estaremos juntos, para siempre.

Miguel Dubois.

AMOR E DOZURA É VIVIR   Tío Jorge y Genito.

 

 

                            Na memoria do meu tío, JORGE DUBOIS BLOCK, que encontrou seu descanso permanente, o día 25 de novembro de 2009.   A VIDA É UMA VIAJEM DE IDA E VOLTA. CANDO ALGUÉN VÁISE A DOR É INMENSA. CANDO UN MENINO ESTREA  A ESCEA VITAL EXTERIOR É MOMENTO DE ALEGRÍA INTENSA.

 

                                                      M.D.

 

                                                                        Ardán, Marín, 27 de noviembre de 2009.

                     

                                 QUERIDO TÍO JORGE

Difícil es representar
Un estado de armagura profunda,
Por perder a un ser querido.
¡Qué difícil me resulta describir,
La palabra, "pérdida", arrebato de la vida,
Paro, quietud , parálisis permanente,
Qué es lo tendrá sentido cuando ocurre,
La desgracia desgraciada,
La verdad dolorosa.
Arrebato, miedo e inseguridad,
Mientras las lágimas amargas,
Se caen a lo largo de las mejillas frías.
Llegó de repente, sin causa que, aparentemente,
Llegará, pero el cuerpo humano,
Dejó sentir su circulación sanguínea.
Se derrumbó la sonrisa que él tenía,
Su bondad viva, en aquel entonces,
Se abre paso en las caminos
De la memoria inagagotable.
Era EL, grande, abierto entero

A la vida total,
Al mundo cotidiano.
Os hablo de mi tío Jorge,
Que hablaba, afablemente,
Con una sonrisa agradable y sincera.
Su discreción era un hábito constante.
Daba mucho, quizás demasiado,
No le costaba trabajo,
Pensar en la palabra amor,
Entregaba su sentido ético.
Mí tío Jorge fue único,
En dar amor y encender
Las velas apagadas.
Para mayor claridad.
En la penumbra desolado.
Si Queridos Primos,
Se nos va quitando
Todo aquello que queremos
Y amamos, y  los años suman
Grandes números incomprensibles,
Tan grandes que generan miedo e inseguridad,
Y nuestras vidas se derrumban
Cómo un designio mortal y lógico
Que tanto nos cuesta asimilarlo.
Por ello el  amor que les profesamos,
En el momento justo.
De un día para otro,
Generan el mundo de la historia,
Del recuerdo mágico
Y del desconsuelo total.
Cuantos horas intensas
De felicidad constante,
Cuántas ciruelas verdes,
Caían de vuestro ciruelo cargado.

El limonero fecundo,

Necesitaba el agua justa.
Cuántas comidas fueron al aire libre,
En veranos maravillosos
Que el recuerdo quedaron
Gravados, cómo foto antigua pero presente.
En el garaje un moto Lube,
Desansaba, después de una larga jornada,

El garaje estaba  húmedo

Y cierta escarcha cubría su suelo de cemento,
Jornada laboral en La Artística, cercana a los Astilleros Barreras.
Aquel seiscentes que bajamos de un camión
Thames, en Rons, con dos maderas paralelas
Colocadas en un plano inclinado.
Pepe Bó, dirigía la perfecta operación,
Mientras  aquell Seat 600,  verde claro descendía por los maderos,
Hasta llegar a la tierra de de la calle,
Cara al mar ventoso en el lugar grovense de Rons.
La curva de Fao fue una trampa  casi mortal.
Las heridas el dolor.
Venían los dos  heridos en el interior
De una ambulancia Wolswagem blanca
Con cuatro Cruces Rojas,
Camino de Vigo,

Con destino al Pirulí.

Se me hizo complejo todo.

Vi a través de la ventana de la planta once,

A través del cristal transparente

 El vértigo me traicionó,

En la sala de espera

Rápidamente me di la vuelta
Nosotros os esperábamos
En la recta antes de Caminha,
Y os miré con mucho miedo
E imensamente triste
Cubiertos de yesos blancos,
Vendas cubridoras de heridas fuertes,

El dolor se miraba en vuestros rostros.

Tío Jorge gritaba de dolor

En aquella planta de traumatología
Vuestros brazos parecían aviones voladores.

Levantados y erguidos,

Con barras metélicas decansan los brazos
El susto del niño que yo era fue profundo.
Tía Lita se dio cuenta de mi temor infantil,
Y ella herida me daba ánimos,
Para apaciguar el temor presente.
Mis tíos no estaban cómo siempre.
Vestían una extraña vestimenta,
De heridas profundas,
Con múltiples politraumatismos,

Fruto del tremendo choque,

Una vez atravesado el metálico puente,

De la Localodad portuguesa de Fao,

Antes de llegar a la hermosa localidad

De Esposende de lugar hermoso

Confluencia de mar y rió,

Río Cávado,

Y hermosa playa expuesta,

Al abierto Atlántico.

Te gustaba tanto golpear con fuerza

La  blanca pelota de tenis,

Que bien lo hacías.

Y yo lecía a mis amigos:

¡Aquel es mi tío!

Los trofeos se amontonaban

Muy cerca de tu despacho,

Casi encima de aquel teléfono negro

Y pesado que nos informaba,

De todo tipo de noticias.

Comíamos juntos todos,

Con la televisión encendida delante,

Tía Lita paciencte y bondadosa

Hacía las ricas comidas,

Cómo la tortilla de patata,

Perfecta tortila amarilla,

Tío Jorge se sentía muy feliz,

Y nos agradaba con su sonrrisa profunda.

Daba cariño con la mirada sonrriente,

Y de vez en cuando apagaba los silencios torpes:

¿Un poco más niños?

Dulce mirada habitada de serenidad.

La memoria me llama,

Me llaman las cenas de Navidad,

Me llamaba el combate dialéctico,

Entre Tío Paco y Tío Eugenio,

Y aquella frase del buen Tío Paco

Ponía furibundo al buen Tío Eugenio,

La France, La Grandeur de La France.

Mi padre saltaba foribundo,

Y tío Jorje era el árbitro perfecto y adecuado.

Tío Paco, sentado en su sillón grande,

En la salita del chalet Miramar

Me decía: arrodíllate, hijo mío,

Yo besaba su dorado sello,

Yo lo hacia de rodillas,

Y él me decía: ¡Dios te haga un Santo!

Posteriorme un hermoso Opel Record Coupé,

Sería conducido por  el querido Tío Paco

Que recuerdos magníficos,

En aquella maravillosa sala de estar.

Regalos, risas, discusiones y regalos.

El pasado vuelve de prisa

Mientras la abuela María Luisa

Descansaba en su sillón mullido.

No olovido aquel día tan triste,

Cuándo desde la ventana la terraza de la cocina,

García Barbón 123, Tercero Izquierda,

Observo un cortejo fúnebre bajando por la calle estrecha

Que iba desde el Chalet Miramar a la calle García Barbón.

El cortejo fúnebre cambió la dirección

Hacia García Barbón hasta el centro de ciudad.

Fijé la mirada en aquel coche triste,

El cortejo iba lento

Y Carmen y yo nos hundimos en la tristeza.

Le dije: Carmen; allí va mi abuela.

La Playa de Samil

Era lugar hermoso de baño con flotadores.

Colocábamos aquella sombrilla perfecta,

Era verano pleno y el gran sol

Derramaba perfectos rayos solares.

¡Que fría está, Jorgito!

Es la hostoria de un gran hombre,

Un pedazo se su magnínica historia.

¡Que bueno eres, querido Tío!

 

 

 

                    

                                                   Miguel  Dubois.

FUNCIÓN TEATRAL DA MÁSCARA PERMANENTE

AMOR E DOZURA É VIVIR









VIDA TEATRAL: FUNCIÓN COMPRETA.



Para MARÍA LAGARÓN, pola a arte escénica, e por ensinar ao que non sabe.



Ensíname a non mentir con sutil delicadeza,
Cóntame o mundo real, non embarulles a verdade pura,
Nos sexas o que minte, constantemente,
Para ser máis perverso; para firir a verdade.
Pareces un enxeneiro de mentiras prefabricades,
Pareces o filósofo dun contravalor,
Pareces un manipulador compreto,
Enches as túas boca tremenda,
De mentiras absurdas.
Din que predicas, pero, somentes, divides.

Pero, parece que o Norte perdeuséte,
No medio da néboa tupida e húmida,
Nun día de novembro repetido,
Polo interés persoal e a falla de soliedaridade.
Canto de miro subido a ese falso púlpito da palabra valeira
Paréceme que eres un actor perdido
No meio da representación vital.
O alleo vergonzoso, chámame.

Sempre quixeches representar obras teatrais perfectas,
Mais non tes madeira de actor valente,
Estás carente do sentido artístico.
Non te ensinaron a moverte no esceario da vida.
Túa representacióm vital non ten senso común.
Cambia a expresión da túa cara deceptionante,
Móvete con naturalidade na escéa


A vida enteira é un esceario vivo,
Vivo vivindo enteira a vida vivida
Na que imos matando o tempo delirante,
O que mata vivindo e quito o desasosego
Facendo de actores dirixidos,
Polo espectáculo vital crebante,
Coma a onda marítima que rebanta na beira do mar escumoso
A a vida representada, activo actor teatral,,
En diferentes actos diversos e polícromos
Cada acto un interrogante adsurdo,
Un momeno delicado, un verba carente de acerto
Un berro perdido no ar difuminado.
A verdade levouna o ar de novembro,
A rabia constante incontida
Cando xa os ventos medran coma furacáns traizoeiros

Representamos a función do mal interrogante,
Que deriva nunha perversión difuminada,
En absurdos queixumes que doen de cotío.


O esceario está vivo e dabondo queima amigo
E o actor activo representa
A vida rota, coma cachos escachados de vidro perverso
Nun panei doroso e inútil,
Que grande inutilidade é a mentira perversa!

No me rendo, nunca, despóis de ser un actor cotiá,
Que representa a ruptura da ialma enteira e ingrata.
Non me queixo por ser o actor de, sempre.
Non saio da,escéa cando nela me atopo.
Peixe mollado de auga bendita
O díálogo fluído e disonate,
Marcan os espazos de tempos vitáis.
A xente, nas súas cadeiras cansadas.
Míranos coma seres estranos,
Afeitos a vida teatral fonda.
Pero día a día, estóu no esceario da vida

Interpreo a verdade da palabra,
Que me conduce a miña liberdade persoal.


Miguel Dubois

TEMPESTADE DE OUTONO CHUVIOSO

AMOR E DOZURA É VIVIR



Pontevedra, ao 12 de novembro de 2009



Outono ventoso, dabondo cae
A chuvia a mares perdidos no medio

Do ar convulso.

Forte incontible, insolente,

Irreverente, insostible, forte

E intensa. As arbres fortes non

Esquecen

A furia dun vento furacanado,

Embrión violento e natural,

Sacudida do medo e o espanto.

Como se fóra un león ruxindo,

No medio da xungla acuífera

Froito da inmensa sede inaudita,

Furacán da forza intensa,

Soplo dun deus temible

E enfadado e portentoso

Os coches cubertos de forte violenta

Choiva gratuita

Atreavesan estradas rurales

Perdidas no cumio do afastamento

E as autoestradas son camiños

Anchos e sin fin,

Cara a Fisterra,

Cubertas da auga enteira,

Caída, sen piedade algunha,

Da bóveda celeste,

Cuberta de extensas nubes,

Zeppelins de algondóns brancos

Ateigados de enorme peso acuífero.

As follas castañas e amarelas,

Son arrincadas violentamente

Das polas das arbes feridas,

Namentras unha pequena folliña

Corida e fermosa

Vóa propulsada polo motor Natural

Da vida agasallada

Do vento tremendo alleo ao cotiá

Pequenos faróis acesos abanéanse,

Creando estrañas figuras móviles

Con momento rixido de vaivén

Ou a luz pasa a penumbra total.

Ascendo un misto,

E non teño un branca vela de ceira.


E de cando en vez un lóstrego

Azul e

Perdido no mundo do espacio aberto

Aluméa a noite inesquencible.

Santa Barbariña,

Benzóame deste medo aos tronos

Inesperados, traidores nocturnos,

Incorrectos que escachan armonía

Sostible e desexable

Da derradeira galerna perdida nos

Anos pasados da vida pretérita,

Que xa non voltará,

Cando a tí amarrábe para quererte

Un cachiño máis, con tronos ou sen

Tronos, de día ou na noite enteira.

Rompen amarras algunhas

Embracacións livianas

E algun mastro é derrubado,

Polo vento tremendo.

As ondas mareiras sobrepasan

Os limites normais; rompen normas

E leises naturais

Da tranquilidade mariña.

O respeto dos mariñeiros galegos

Funda confradías silenciosas

Que envian oracions piadosas

Aos ceos afastados.

O marmullo da palabra fala

De por si. Lémbraste

Daquela galerna tremenda

Con nome de muller e flor que

Arrasara toda a calma habida.

Arbres partidas, embarcacións

Afundidas e xamáis rescatadas.

Era a pantasma do medo en acción

Que calaba nas conciencias

Mariñeiras dun país fermoso,

Con vestimenta de pura natureza

Violenta, quebra da paz e do sosego

Os vidros transparentes e mollados

Das fiestras debuxan canales

Acuáticos

En fase descendente.

O bafo indebido e quente,

Empaña o vidro húmedo.

A xente rueira,

Busca un lugar chusco

No que poida ser o seu refuxio

Momentaneo. Deme unha esmoa

Señor, Señora.

Os barcos darribada rachan

Amarras perto dos pretros Peiraos.

A Ría é un lume aceso de vagas

Espumosas, bravas e encendidas

De continuo ir e vir,

Brúa o vento furibundo,

Sinto un desasosego constante,

Atópome inseguro, perverso e

Cobarde, coma cáseque sempre.

Quero arrincarme a

Miña vida incoherente

Frustación ao medo delirante.

O mar xeme, o vento chora,

A choiva empapa,

Pequenos cans ateigados de augas

Cruzan as estradas, sen rumbo,

Fuxindo do indefinido.

Os campos usan o pente natural

Do vento forte pentiando

A súa superficie.

Próas que cortan ondas escumosas

E delirantes,

Popas protexidas,

Pola propia embarcación

Ondas potentes e sinistras,

Baten a estribor e a babor,

Danme dun lado

E polo outro tamén, pola dúas

Meixelas comuns a unha faciana

Cansada e con cicatrices temporais.

Morte dnha onda furiosa,

O barco baila un estraño baile

De sube e baixa

E vai de banda a banda,

Como un home con viño excesivo.

Un forte golpe fai pechar

A porta da cociña que vai dar

A horta chea de legumes verdes.

A lus, de novo marcha,

Outra vez os lóstregos azuis

De tremendo estrondo,

Rompen a calma querida,

Sernedidade perdida e necesaria

Para o correcto vivir de tódola vida

Enteira,

Que non ven polo de agora.

Todo parecia unha pelexa

Parlamentario,

Duna banda a outro ían os insultos

Tremendos, mal exemplo televisado

Na casa representante dos Pobos de

España,

Espectáculo noxento, carente de

Lóxica algunha. perversión

Dialéctica

Para crebar a paz solicitada polo ben

Común, polo concepto,

De Sociedade Solidaria

Unha tolemia absurda de

Desavenencias,

A perda do equilibrio estatico,

O dinamismo dunha lingua

Maleducada,

A total pérdida ao respeto debido.

E o dinamismo era o sabor

Do mundo sen sentido.

Quebrar a paz querida,

Predesfacer o Estado Democratico,

Pero a galerna non perdóa,

Daña e non ten piedade

A hora de facer daño extra.

Todo parece un desequilbrio

Absurdo,

Mais a tronada habida non

Perdoará levemente,

Pasará os custos da súa estadía,

Normas sairán dela, que non

Deixarán

Ceibos os barcos amarrados,

Namentras o salario baixa,

Por mor do derrube do mundo

Normal.

A quietude é un soño perdido,

Un vehiculo despistado

Estrélase contra un muro de pedra

Dura e inesgotable

Namentras os politicos incorrectos

Amárranse a un poder que non lles

Corresponde. Entón a verdade

E un mentira constante,

E a verdade e un ente abstracto,

Casi que non existe.

Cando me convén digo si,

Cando non me conven digo non,

Mais, por desgraza, e para mal

Xenérico

Nunca digo a verdade que pesa,

A verdade real con letras ç

Maiuscúlas.

Entón xenérase a falsa filosofia,

Dos interese creados, da

Continuidade

Da farsa constante.

E o vento retoma a súa potente

Forza inaudita

Arrinca amarras, de novo,

E o ser humano mais feble,

E o que máis sofre.

A galerna derruba sen piedade,

A calma fai a vida mais doada.

Sobran os días de tronada absurda.

Reinvindico a poderes ser o que eu

Son, sin ser manimipulado pola

Absurda mezquizdante.

Asumo o que son,

Pero ti, tamén asume o que tes facer

Sen culpar ao mundo alleo que non

Te pertence por sorte.

Se, ti mesmo, e arrinca de ti esa

Tempestade interior que contigo

Remata.





Miguel Dubois.